Как положено и заведено не нами, и возле этой церкви сидят побирушки, попрошайки, словом убогие и сирые. Благочестивые прихожане выходя из авто вынуждены продираться в храм чрез божьих людей. Подаст не подаст. Скока. Хватит? Нет? Скотина! А вот это бааарин. Щербатые пасти растягиваются или в улыбке или в ухмылке, в зависимости от суммы взноса. Но глаза их пусты. Нет их глаза, и так будет точнее, напряженно вглядываются вдаль силясь рассмотреть ... живого бога. Да-да. Живого. Мифы и предания о нем передаются из уста в уста, из поколения в поколение, от церкви к храму. ЖБ (живой бог) не ездит на майбахах или еще на какой хрени, нет, он ездит, но не грузится на чем точно. Так вот при его появлении в пройдоших кулачках непостижимым образом оказываются золотые пиастры на которые можно купить... нет, не виски Кент и даже не английский Влэвод, а всамделишный Hennessy Paradis Rare Cognac и слышит ЖБ восхищенный шепоток в спину, местами срывающийся на крик "живой бог, я видел живого бога". Согласитесь, что минута славы того стоит.
Комментарии
Отправить комментарий